Sufrir

Sufrir sin entender la raíz de nuestro sufrimiento es doloroso y desesperante, siempre enmascarado entre "será un castigo divino", "no hay nada que hacer" o "quizá me lo merezco".

Sufrir siendo consciente de la raíz de nuestro sufrimiento es doloroso y odioso, la sombra de su razón de ser amartillándonos el cráneo mientras aún nos peleamos entre la ira y la apatía con tal de que haya un fuego que nos mantenga en pie o lo apaguemos para no quemarnos más.

Ni el estrés, ni la ansiedad, ni la poca autoestima, ni la desgana, ni el desasosiego, ni los bajones, ni las ganas de perder el máximo tiempo posible y sentirse culpable por hacerlo, ni la cara mustia, ni las ganas de gritar en un bosque para no molestar mientras revientan varios capilares en los ojos, ni el hervor de la sangre y el estómago mientras se acidifica la saliva, ni la soledad en grupo, ni el agobio en la ciudad, ni la irrelevancia en el campo son caprichosos ni irracionales.

Existe una vinculación interna entre estos elementos, entre todas las espadas y agujas que atraviesan y configuran la fisonomía y estado mental del proletariado. Y porque existe esa concatenación de elementos como derivaciones naturales de una misma cosa, y porque somos el último producto desgarrado de esa misma cosa (la sociedad de clases) podemos, y debemos, y cada vez más queremos, y hacemos lo que está en nuestras manos para contribuir a elaborar la hoja de la espada que nosotros mismos empuñaremos y con la que descuartizaremos todas y cada una de las ataduras miserables que nos oprimen la vida y el pecho, y será nuestro menester crear unas nuevas que no nos retuerzan el pescuezo, sino que nos los acerquen gentilmente para poder escuchar el bombeo de la sangre viva y besar su riego.

Y quienes osen por entonces levantar más muros de agonía insufrible merecerán el más severo de los castigos de ser enviados con la contundencia más violenta de las masas a su histórico, pútrido y cementérico basurero.

De barcos, amarres y muelles.

No halla ya lugar el fatalismo,

años nos hicieron falta para comprender

que al Sol rojo debemos levantarlo,

pues él mismo nos muestra su frente pero no su rostro.

Salir de la terraza desde donde se mira impaciente algo que no llega,

salir del lodazal turbulento del movimiento inconcluso,

hay que perder el miedo a separarse de aquello que,

como un muro, nos pierde en el nihilismo o deja al cerebro obtuso.

El movimiento por el movimiento no es en sí superante,

se da de bruces con lo que tiene delante, impotente,

cual barca amarrada a un muelle que, por el oleaje, choca siempre contra este.

La barca, sea o no pilotada, es el proletariado;

las olas, tal movimiento;

el muelle, el Estado y el límite de su acción espontánea;

las cuerdas, las correas de transmisión de la ideología burguesa.

Hubo una época en que el oleaje era intenso, insaciable,

movido por la descomposición del mundo de los señores feudales.

Las barcas, recién construidas, con sus cuerdas aún frágiles

se abalanzaban sobre los muelles contra los amarradores cobardes.

Pero los muelles seguían intactos,

algunos pilotos se confiaron demasiado,

pensaron que gestionando los puertos estábamos salvados,

mas las cuerdas se apoderaban más y más de los inexpertos barcos.

Así avanzó el sujeto revolucionario limitado por su contexto histórico

en el matrimonio del cierre del telón burgués y la apertura del proletario.

Conocida la original situación que hizo perecer al Gran Acto de Otoño,

había que rearticular desde su legado un nuevo y superior asalto.

Y aquí nos encontramos, montando las escaleras y armando los ganchos
con los que levantaremos el Sol rojo que iluminará bien claro
a los bien armados barcos que romperán las cuerdas de los puertos,
despedazarán los mohosos muelles oxidados por los siglos,
y cuyos tripulantes construirán el último Mundo Nuevo
donde no quepan puestas de soles a lo largo de los hemisferios,
pues será el mundo total de y para los humanos plenos.